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Acerca de Puebla

“Todo el mundo es un crítico”, dice Kaufman, y joder, qué razón. Vas buscando, y te juzgan: los taxistas, los borrachos, hasta la farola parece reírse. Me cabrea, Clarice, esa hipocresía de mierda. Todos fingen que no ven, pero luego pagan. Yo, qué coño, al menos lo admito: busco carne, no amor. ¿Y qué? La última vez, la tía me soltó un “¿qué tal, guapo?” con voz de ultratumba. Me heló la sangre, como si recitara mi epitafio. Pero seguí, soy un enfermo, lo sé.

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