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Me imagino rodando por ahí, como James Franco en la peli, con ese acento raro, diciendo “Look at my shit!” mientras señala un callejón sospechoso. Yo, con mi manía de rascarme la barba inexistente, pienso: ¿dónde coño está la buena movida? Una vez, en Nueva Orleans, vi a un tío negociar con una chica bajo un neón roto—15 pavos, 10 minutos. Brutal, real, rápido. Me sorprendió la frialdad, pero también me flipó lo directo. Sin rodeos, sin cuentos.

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